30.07.2019
«Грешен я, батюшка, грешен…»
Поэзия Вячеслава Бондаренко, номинанта Патриаршей литературной премии этого года.
БИОГРАФИЯ
Бондаренко Вячеслава Васильевич родился в семье офицера Советской Армии. С 1991 года живет в Минске (Беларусь). Автор 35 книг, изданных в России, Беларуси и Литве общим тиражом свыше 150000 экземпляров. Герои его произведений – люди, любящие свою Родину, честно выполняющие свой долг перед ней, хранящие заветы предков. Книга В. В. Бондаренко «Отец Иоанн (Крестьянкин)», вышедшая в 2018 году в серии ЖЗЛ, стала первой полной биографией этого великого подвижника.
СТИХОТВОРЕНИЯ
Мысли — подобьем гороха,
Что по наклонной — и вниз…
Плохо мне, батюшка, плохо,
Хоть выходи на карниз.
Жду, как спасения, чуда,
Нет за душой ни гроша.
Худо мне, батюшка, худо,
Воет и плачет душа.
В горе своем неутешен,
Каждый момент — словно час…
Грешен я, батюшка, грешен
И поделом мне сейчас.
Бесам проиграна битва.
Скалятся, черти, вокруг…
Не помогает молитва,
Не облегчает, мой друг.
Где же ты, батюшка? Дай мне
Хоть на мгновенье, на миг
Прикосновение к тайне,
Путь укажи напрямик.
В келию, полную счастья,
Легкой походкой вбеги,
Убереги от напасти,
Благослови, помоги!..
…Полно, о чем я? Да вот же
Рядом сидишь ты со мной.
Ласково держишь ладошку —
Милый, любимый, родной.
Сразу отпрянула злоба,
Боль растворилась в тиши.
Впитывать каждое слово
Батюшка мой, разреши,
Слушать и слушать, родимый,
Запоминать навсегда,
Чтобы спасаться в годину
Боли, борьбы и труда,
Чтобы раздернуть завесу
Нудных грехов-малышей,
Чтобы отпрянули бесы,
Развоплощаясь в мышей…
…С кем я?.. Один. Зимний вечер.
На сердце — словно в раю.
Теплая тянется вечность
В душу слепую мою.
Плачу, но счастья слезами.
Фото на белой стене
Вечными смотрит глазами
И улыбается мне.
* * *
Недалече до мая.
Гомон птиц по утрам.
Наплывает Страстная
На поруганный храм.
Здесь когда-то шумело,
Богатело село,
А потом захирело,
А потом — занесло.
Все молитвы и слезы
Век из памяти стер.
В алтаре три березы
Да бомжатский костер.
И в неделю страданий
Он особенно строг, –
Сирота между зданий,
Нерешенный урок…
И, сдается, как прежде,
Как терновым венцом,
Отменяют надежду
Бесы плотным кольцом
И хохочут, не внемля
Стону-плачу окрест,
И сбивают на землю
Позолоченный крест…
Но грядет Воскресенье.
И тогда в тишине
Воспаленной, весенней,
Вдруг почудится мне
Хора дивного пенье,
Море радостных слез…
…И придет исцеленье,
И воскреснет Христос.
И оживший, пречудный,
Храм стоит, словно встарь, —
Золотой, изумрудный, —
И ликует звонарь,
Позабыто, что было,
Нет ни боли, ни ран,
Упадают без силы
Горе, скорби, обман,
Недалече до мая.
Расступается мгла.
И Христос обнимает
Все его купола.
* * *
Воздух в Великую Пятницу
Тонок и горек до рези.
Веток без листьев сумятица
Вырезана на железе.
Сохлая грязь под ботинками.
Согбенных спин вереница.
Слезы — горючими льдинками.
И впереди — Плащаница.
Чаша сия неминучая.
Горе, как море, безмерно.
И до надежды на лучшее
Топать и топать, наверно.
Но за субботой — сморгнувшие
Влагу кровавую звезды
И из-под пальцев вспорхнувшие
Птицы, не вьющие гнезда.
Журнал «Православное книжное обозрение»
|